Как ни скитайся, а в душе щемит:
Стремится к месту своего рожденья.
Пусть там остался только древний скит
И предано давно людей - забвенью...
Чужое "солнце" равнодушно к ней,
Не греет, не ласкает и не любит;
Хоромы золотые холодней
Стен обветшавших, полотняно-грубых.
Душа желает вновь припасть к груди,
Вскормившей молоком животворящим
И подарившей в будущее жизнь,
И силы, чтобы птицей быть парящей...
И улетела... Но летать устала без
Любви неистощимо бескорыстной...
И мается скиталица небес,
Стремясь в родимые вернуться выси.