В осенний день простуженное время
Не мчится вдаль, как поезд в Петербург,
Не прорастает новых строчек семя,
Не пишет пьес запивший драматург.
Холодный ветер, словно кот бездомный,
По переулкам шастает трусцой,
Тусуется с листвой в местах укромных
И снова портит людям выходной.
И город вдруг становится бездушным,
Он весь в себе – закрытый и чужой.
И фонари, мгновению послушны,
Стоят за светом длинной чередой.
И вроде неприглядная картина –
Мир сер и пуст, и вечер впереди,
Он неизбежен словно гильотина.
На горизонте – долгие дожди.
Но я люблю свой город за такие,
Ненастьем изувеченные дни,
За тучи над рекою наливные...
Не любишь осень? Что же, извини.