Рома

Рома, сегодня ты мой собирательный образ, Рома.
Рома давай ты сегодня со мной помолчишь?
Я расскажу тебе, что происходит дома.
Ты посчитаешь, сколько в нем съехало крыш.

Я расскажу тебе, как одного балую,
Как по другому скучать начинаю с утра.
Как выбирают меня изначально другую.
Как обвиняют потом, что вдруг стала не та.

Рома, а я не хочу быть похожей на маму.
Я одного собиралась любить до конца, до конца!
Рома, по каждому факту я стряпаю драму,
Стряпаю рифмы в стихах, с ними образ творца.

Рома, бывает, проснуться совсем не хочется.
Хочется с ними во снах, раз при жизни нельзя.
Рома, когда-нибудь это во мне закончится?
Рома, а мне нагадали, что будет семья.

Будут и дети, и муж, и машина хорошая.
Будет квартира, работа – все как у людей.
А я на мужчин своих стала совсем похожая:
Сухая, холодная, без интересных идей.

Рома, бывает, сорвешься из дома, и бегать хочется.
Скорее не «бегать», а правильно будет «бежать».
Бежать от всего человеческого одиночества.
Навстречу тому, что себе запрещаешь ждать.

Но я возвращаюсь, Рома, из завтра в прошлое.
И я, как последняя нищенка, к ним на ночлег прошусь.
Ты тут не подумай, Ром, ничего абсолютно пошлого.
Я им каждый раз так хочу почитать наизусть…

Рома, вот ты говоришь, что стихи слишком грустные.
Мне не объяснить это. Можешь со мной помолчать?
Стыдливо глаза опущу свои карие, тусклые:
Ведь если рифмую глаголы, то стоит спалить тетрадь.


Рецензии