Как часто мы счастье пророчим друг — другу,
От собственных чувств захмелев.
А в сердце далёком уж зимняя вьюга
Сожгла прошлогодний посев.
Увы, мы не боги, и мёртвое семя
Нам здесь не дано воскресить.
Творцу лишь подвластно жестокое Время,
Но надо ль об этом просить?
Проснётся росток, облюбованный Смертью,
Пробьётся сквозь толщу снегов,
Но небо зимы не теплее, поверьте,
Чем тот его мёрзлый покров.
Как тяжко бессмертие в белой пустыне,
И руки Зимы холодны.
Чужое здесь всё... И так колется иней
В пустом ожидании весны.
Уже не вернётся прошедшее лето.
Лишь память корней бережёт
Родную Ромашку в полоске рассвета...
Но кто ж ту Ромашку вернёт?
Ни что в этом мире подлунном не вечно,
И, может быть к счастью, увы,
Мы можем проститься с печалью сердечной
Под пологом мёртвой травы.
Е.Гранд 22.09.14г.