Хочется взять перо, да рука не тянется;
Криком кричала бы - в горле колючий ком.
В зеркале тварь безмолвная гнусно скалится,
Щерится, погань, безгубым и пыльным ртом.
Хочется сердце сжать и до капли высушить,
Выдавить кровь да втереть ее в гладь листа.
Может, найдется тот, кто посмеет выслушать
Истовый вой души, что теперь пуста.
Хочется лбом скользить о шершавость гравия,
Бить кулаком, проверяя упругость стен.
Кто бы сказал, что делаю я неправильно?
Ну, отчего голос мой, как и прежде, нем?
Хочется жилы рвать до безумья, яростно!
Только слова не идут, силы трать не трать.
Видно, осталось просто признать, без жалости,
Правду: простите, мне нечего вам сказать.