Прости меня друг, за разобранный мостик,
Не я был виною тому.
Как жаль, что к тебе не зайти уже в гости
Погреться, к костру твоему.
Не стоит глядеть на мой берег с укором,
Ненастным и ветреным днём.
Не стоит ревнивым внимать разговорам
О «ветреном» сердце моём.
Хромая цыганка на картах гадала,
С детьми, неземной красоты.
А в картах цыганки, ни много — ни мало,
Одни купола да кресты.
Учила молиться отчаянно Богу,
Забыть про свои барыши.
А руки гадалки, ни мало — ни много,
Тянули гроши из души.
Когда ж я заметил под пологом платья
Когтистые пальцы судьбы,
Во след мне летели слепые проклятья
Крестовой её ворожбы.
Она и сейчас не даёт мне покоя,
Пути преграждая опять.
Ведь в сердце моём было что то такое,
Что ей не под силу отнять.
Не выкрасть из сердца мелодию Бога,
Любовь не ухватишь рукой,
Как певчего ровного Божьего слога
Кривой не заменишь строкой.
Прости меня друг, за обрушенный мостик,
Не я был виною тому.
Как жаль, что к тебе не зайти уже в гости
Погреться, к костру твоему.
Прости ты меня, что веду за собою
Цыганки крестовую тень,
Что мостик над нашей рекою — судьбою
От тени её набекрень.
Е.Гранд 22.09.14г.