Ты ушла. Ничего не сказала,
Не взглянула украдкой в окно...
Мне цыганка одна нагадала -
Умереть мне на днях суждено.
Ты о встрече со мной не мечтаешь.
(Хорошо это или же плохо?)
И о смерти моей не узнаешь,
Не услышишь последнего вздоха.
О беде мне твердят гороскопы.
На душе, как заноза, печаль.
И травой заросли эти тропы,
Что когда-то вели меня вдаль.
И порою меня будоражат,
На твоё так похожие лица...
Обо мне напоследок расскажет
Некролог на последней странице
Той газеты, что ты не читаешь.
Я тревоги твоей не измерю -
Ты о смерти моей не узнаешь...
Буду жив! Я цыганке не верю!