А были мы когда-то просто лес. Росли себе, накручивая кольца холодных зим, горячих летних лет, хотели бурь, хотели беспокойства, ломали ветви на крутом ветру, ночами истекали тёплым соком, а новые побеги поутру тянулись лихо к небесам высоким.
Иду к реке через долину пней…
Мой лес теперь не здесь. Мой лес – за ней…
© Вит. Чел 24.06.2015