Дорога от дома
Асфальтовой лентой стелилась
И вдаль убегала она.
А рядом – другая,
Где зеленью травка пробилась,
Была никому не нужна.
По этой дороге
Нехоженной, лесом поросшей,
Шел бодрой походкой старик.
Шагал налегке он,
С одной лишь молитвенной ношей, -
Молиться он с детства привык.
Вдруг видит он слева
От старой, разбитой дороги
На горке – поруганный Храм.
Разбитые окна,
Ни паперти нет, ни порога.
Лишь вороны каркали там.
Разрушен Алтарь,
Нет Креста, снесена колокольня,
В окне паутинка дрожит.
И знаменьем крестным себя осенил он невольно:
Как будто убитый лежит!
И в храм он вошел,
И увидел на стенах иконы –
Пробиты штыками они.
Как будто бы слышал
Он их молчаливые стоны
И шум от бесовской возни.
И жалость к святым
Его доброе сердце пронзила.
Упал он на битый кирпич.
Глухое рыданье
Разрушенный храм огласило –
Ведь горе умом не постичь!
И слезы свои
Утирал он платочком, покуда
Не стала струиться вода.
И вдруг увидал,
Что идет чрез Алтарь, ниоткуда,
Мужчина какой-то сюда.
Одет он был просто,
И чист был лицом, и приветлив.
«О чем так рыдаешь?» - спросил.
«Ну как же? Святые…
Смотри, как страдают» - ответил
Ему, поднимаясь, старик.
«Не плачь, не кручинься.
Да будет во всем воля Божья!
Тебе ж скоро Храм возрождать.
Закончилось время для воронов и бездорожья.
Начнут здесь и петь, и читать».
И вышли из Храма.
Старик на Алтарь поклонился.
О многом хотел он спросить.
Но путник исчез.
А старик только перекрестился,
И вновь стало радостно жить.
Февраль 2013г.