Он пахнет свежей бумагой,
И ещё немного сигаретным дымом...
Осенней дождливой влагой
И небом барвинково-синим...
Он окутан вуалью зрелости
И опытом - пряно-грустным,
И нотой свежести - смелостью,
И нотой горечи - грустью...
Он пахнет туманом юности
И теплым ласковым морем,
И тихим эхом: "не сбудется "
С аккордным: "чего-то стою..."
Он пахнет весенней радугой
И светом луны серебристым,
Отчаянной радостью,
Шампанским игристым...
Он дышит быстро бегущими строчками
И знает привкус бессонной ночи...
Он знает точно, где ставить точку,
А где - пробел, и за ним - многоточие...