Взял в руки книгу человек,
О ней молвы ходило много,
Иным претил её успех,
Иные относились строго.
Иные пользовались ей,
Да так цитировали смело,
Что весь букет своих страстей,
Считали праведною верой.
Одним не нравился формат,
Другим не нравился издатель,
Но разве Автор виноват,
Что не глубоким стал читатель?
А человек вертел в руках,
Все не решась открыть завесу,
Ну как же так, в её боках
Уже не ощущал и веса.
Он так её и не открыл,
Решив, что люди лучше знают,
Ему никто не запретил,
Они и сами не читают.