Какой бы грустью не был утомлен,
Не надоест мне певчий на рассвете,
И этот престарелый, тихий клен,
Качающий мне лапами столетий.
И понимать на перепутье тесно,
Что будет день, когда шурша листвой,
Задует ветер над уснувшим лесом,
Но не качнет тот клен мне головой.
Когда же, упоенный нежной влагой,
Я лягу стыть в родимой стороне
Как саван, убаюкает прохлада,
Посеребрясь в жемчужной мгле.