А город спал, ветрами убаюканный, от взглядов скрытый пологом тумана, лишь фонарей пунктиры бесприютные: являли нам иллюзию обмана. Казался он не спящим, затаившимся, укрытым дымкой призрачной надежды, как будто ритуалом совершившимся раздаривал он белые одежды сырым домам в кварталах обезлюдевших, засыпанных опавшею листвою, лишь тополь молодой влюбленным юношей березку загораживал собою: от ветра, в темноте лицо скрывавшего, дремавшего досель на крышах плоских, с бесстыдством ухажера подгулявшего, пытавшегося оголить березку.
Я не люблю ноябрьских дней убожество, они всегда меня в тоску вгоняют, когда болячек высыпает множество, когда надежды снегом в лужах тают. Я знаю тех, кто очарован осенью, мне их восторги вовсе не понятны: дожди и слякоть кажутся несносными и все былое предстает превратным. Совсем иными дни бывают летние, когда природа расцветает пышно, блестят, как стразы, росы предрассветные, в садах краснеют зреющие вишни.
И улетают мысли беспросветные в места, для дней счастливых не доступные, и паруса, наполненные ветрами, уносят на ладьях в края уютные. И отступает нищета духовная, мы сочиняем песни беспечальные, все неудачи кажутся условными и нас мечты зовут в дороги дальние.
Случайно под одним рассказом на "Прозе" обнаружил этот стих, записанный в строчку без названия и без комментариев. Когда и по какому поводу я его туда вставил, вспомнить не могу. Поискал на Стихире, не нашел. Скорее всего, это пробный вариант какого-либо отклика, а последующий был опубликован.
Но я решил, что большой беды не будет, если и опубликую повторно. Автор