По утрам в пыльце тумана
рОятся строчки моих стихов,
повисла зорькой лиризма прана,
слова слетают росой с цветов.
А ветерок ,с полей летящий,
такой игривый, неугомонный,
на паутинной струне звенящий,
открыл поэзии мир огромный.
Я пчёлка и нектар стихов
в янтарные медовы соты
несу,как сказочный улов,
как с листьев сорванные ноты.