Стоял шиповник у плетня,
А рядышком росла березка.
Она была ему видна,
Хоть красота ее - неброска.
И в трезвости, и во хмелю,
Чуть шевеля колючей бровью,
Березку он любил свою
Нечеловеческой любовью.
Куда его влекли мечты
Нежнейше-розового цвета?
Он ей свои дарил цветы
В начале солнечного лета.
Не любовался он Луной
И горделивой незабудкой,
А цвел лишь для нее одной,
Но ей казалось это шуткой.
Однажды утром на плетень,
Сама или по воле Рока,
Слетела легкая, как тень,
Вполне болтливая сорока.
"Привет, березка! Как дела?
А тот, что рядом, - твой любовник?
Руби мне сразу два крыла,
Я не влюбилась бы в шиповник.
Хоть нежен цвет его цветов,
Зато колючки, как занозы,
И видит Бог, всегда готов
Он дамочек повергнуть в слезы."
Березка молвила:" Постой,
И слушать я тебя не буду!
Шиповник, хоть колючий, - мой,
А ты лети скорей отсюда!"