Кто плутал по тропинкам дурной молвы,
На вершине струился славою,
Поджигал, разводил и сводил мосты,
Кто людские границы сламывал?
Всех не впишут в густые страницы книг
Самой красной, нехмурой осенью
На полях у чужих завитых интриг,
Полосою на небе, проседью.
Мысли черствые в вечности под гранит,
Да на полке оставят сверточек,
А потом у живых из сердец сквозит
Как зимою из старых форточек.
Скажут: «жаль, не допет в полсудьбы куплет»,
Хоть и поздно жалеть о скошенных.
С черной лентой стоит на столе портрет
Для незваных гостей, непрошеных.
2015