Мы сбудемся в буйном июле,
Смешные запреты поправ.
Там земли в отважном загуле,
В объятьях нечесаных трав.
Там воду отыщут колодцы,
Там небо назначит жару,
И даже шипом уколоться –
Малиновым – будет к добру.
Там птицами песни летают
От нас – птицеловов – вдали
И воздух упрямый глотают,
В котором грозу развели.
Мы впишемся в праздник. А если
Родимый какой обормот
Припомнит, когда мы исчезли,
То кроме - никто не поймет...
2002