Вы убили во мне поэта,
Как бы я Вам не намекал:
Я строчил Вам любви сонеты,
Я мелодии Вам писал.
Я страдал, я не спал ночами,
Я надеялся вновь и вновь,
Что сквозь боль, сквозь свои печали
Зарифмую любовь и кровь.
Я пытался писать к Вам прозой,
Но и там Вам всё невдомёк.
Я пытался строчить угрозы
Но потом сам бежал наутёк.
Ах, зачем Вы своею туфлей
Наступили мне на гортань?
Вот лежу я в стихах и тухну,
И душа улетает вдаль.
Вы лишили Отчизну слова,
И народная совесть молчит.
Здесь, вот просто, для рифмы: «Вова!
Я готов! Но, увы, убит.»
Вы убили во мне поэта,
Растоптали мою мечту,
И, сжигая листки в клозеты,
Я, поникнув главой, грущу.
Где теперь мне искать восторгов?
Где теперь восхищаться мне?
Нету в мире таких заборов,
Чтоб портретом мне на стене.
Этот стих мой последний самый,
Чтобы знали и помнили Вы.
КТО!!! погиб, не дождавшись славы!
Кого так и не поняли Вы!