Куда идем, усталые потомки,
бормочущие шепотом: «потом»,
когда отцов, сажая на закорки,
сквозь старость и беспамятство несем?
Или бросаем. (в суетном забвенье
ни позвонить, ни съездить на часок)
И льнет к земле, исполненный сомнений,
нескошенный бесхозный колосок…
А время – путь, бегущая дорога.
Кому-то –«от», а для кого-то – «за»…
Успела заглянуть так ненадолго
в твои полузакрытые глаза…
30.06.15