Я не буду писать стихов больше
У меня закончились рифмы
И мне сделали очень больно
Вчера папины подхалимы.
Я не знаю как жить дальше.
Вновь засяду я за уроки.
А на память об их жестокости
Пусть останутся эти строки.
Не стреляйте в детские души
Черствостью и непониманием.
Ведь однажды и тех кто вам дорог
Расстреляют злыми словами.
Когда-нибудь, наказанный судьбой,
Лишитесь музыки, вам пальцы искарежит.
Не вспоминайте как смеялись надо мной
Останки совести вас пусть не потревожат.
Я лишь одно могу сказать в ответ,
Хотелось бы при встрече, в глаза глядя.
Смеяться над бедой - в том чести нет,
А попросту, вы - нехороший дядя...
Владимиру Богатецкому http://vk.com/id55132711
И Ирине Клименковой http://vk.com/prostot
Из Петербургского клуба "Высота"
"Лежачего уже не бьют",
Но это только не в России.
Здесь, кто упал, еще распнут,
Как тесто с кровью замесили.
И если столько горя вы
В счастливом браке не узнали
То как посмели вы судить
Тех, кто всю жизнь свою страдали?
Вы фарисейка и ханжа,
Коль льете грязь в несчастных души!
Но в храм спешите иногда,
Молясь за дочек. Только слушать
Таких как вы не станет Бог,
Молитв жестокой лицемерки.
И вы получите урок
По той же самой горькой мерке!
Когда с разбитым позвонком
На костылях вы поползете
К тем, кто вам дорог и на ком
Печать болезни, вы возьмете
Слова обратно, видит Бог,
Когда вы мать мою терзали.
И пусть вам дружеской руки
Другие подадут едва ли.
Когда-нибудь поймете вы
Что значит горе, боль и мука
Но камень я не положу
В мольбах протянутую руку.
Жестоко и надменно вы
К столбу безвинных распинали?
Рассудит нас теперь судьба!
Возьмите мамины печали.