Что до прошлых, до обид, – их не трожь
Нам кудесники не ткали парчи
Только режет ложь больнее, чем нож
Только чёрные шныряют грачи
Лунных блёсток мне с воды не собрать
В землю врос судьбы замшелый валун
Я хотел тебе на скрипке сыграть
А в руках – хомут, да старый колун
Ветер майский расцелует сирень
Пожалеешь ты меня и простишь
И растает сон дурной, словно тень
И обида юркнет в норку, как мышь
Мне другой такой вовек не сыскать
Чья любовь мне, как спасательный круг
Буду я тебя беречь, да ласкать
Из своих не отпущу жарких рук
А небесный царь глядит с высоты
Словно вишни, звёзды в небе блестят
Доброта души важней красоты
Мы любили... Нас поймут и простят . . .