Пока росе не жалко серебра,
А травам в полдень золота и меди,
Не говори, бродяга, что пора,
Ты никуда отсюда не уедешь.
Ты болен счастьем, прячась от дорог,
Жить посреди блаженного покоя,
Где кажется, что вечен мотылёк,
Порхающий в пожаре зверобоя.
Где утки, забывая про крыла,
В испуге прячут выводок в осоке,
И на сосне застывшая смола
Уже не помнит, что рождалась соком.
Где нет ни поражений, ни побед,
И даже отзвук их совсем неслышен,
Лишь чуть дрожит от ветра белый свет,
Когда с тобой одним дыханьем дышит….