Где-то в подвале городском, не знаю точно,
(Я просто видел выходящим из ворот),
Жил кот, обычный, цвета ночи,
Заслуженный, в боях побитый, кот.
Нет, он не щеголял шикарным мехом:
Обрубком хвост, тощ, дран и одноглаз.
Его встречали бранью, реже - смехом.
"Урод!" - кричали, - "Эй, отстань от нас!"
Он не был хулиганом и задирой,
Он не орал, не распускал когтей,
Только Урода почему-то не любили,
И гнали прочь уроды всех мастей.
Я вечером, с работы, чуть под мухой,
Шел не спеша. И вдруг толкнуло в грудь -
Урод лежал, едва дыша, на брюхе,
И свора псов вокруг металась - где б рвануть.
А рядом, на скамейке, шваль с пивасом
Травила псов: "Куси его, ату!"
Но как-то все скоты заткнулись разом,
Когда я рядом встал, взглянув в глаза коту.
Донес домой, не чая, что живого,
Как мог, собрав в корявую ладонь.
"Урод, держись. Урод, еще немного.
Урод, я рядом, ты теперь со мной."
Рукой дрожа над рваными ушами,
Боясь, что ласка вновь разбудит боль,
Услышал я не вой и не стенанье -
Пытался замурчать страдалец мой.