В одиночестве умер забытый поэт,
От печали, сомнений и сильного горя.
И не вспомнит никто, сколько прожил он лет,
Такова вот его неказистая доля.
Много он написал,
И когда-то читали
Его думы труды,
Но вот позже, потом
С каждым днем забывали
И все меньше старались
Раздобыть его том.
Популярность все гасла,и людей эшелоны,
Не стучалися в дом, не кричали в окно.
В выходные поэту было так одиноко,
Ведь совсем не ходил к нему в гости никто.
Невысокого роста, с добродушной улыбкой,
В старомодных очках и смешном пиджаке,
Он варил вкусный кофе и часто с ошибкой
Напевал на английском и спал в гамаке.
А когда-то давно приходили толпою
И часами стихи его слушать могли.
Но теперь и звучит это все по другому,
И все чаще его называют на "Вы".
Нет, писал он чудесно, до мурашек по коже,
Так, что вторили хором о таланте его.
Публикаций бессмертных много было на полках,
Но уже они в прошлом, забыты давно.
Так часто бывает, не вечны куранты,
Кто помнил вчера, тот забудет потом,
И слава уходит, а страшное "завтра"
Не ждет никогда, не щадит никого.
И этот поэт не стал исключеньем,
Он умер один, как последний аккорд,
Оставив лишь книги и банку с печеньем,
Но жизнью своей он был все-таки горд.