Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она...
И. Бродский
Не дай, Господи, мир – как заблёванный город,
С обезглавленной статуей, вокзалом и грохотом безостановочных поездов!
Мы с деревьями выйдем в космический холод,
Чтоб, в объятья закутавшись, слушать, что было до…
Мы проснёмся и в морды ветров ощетинимся,
Вспомним – кто мы, и ветры прилягут у ног,
Солнце выйдет – подставим продрогшие спины
И по–братски разделим оставшийся ром.
Мы забудем шакалий припев революций,
Танцы вспомнят деревья, их руки – качели.
И увидим: в геене горит чёрный Люций,
Исчезают последние шрамы на теле.
Это было бы так.. Но не всё – городишко.
Есть землянки, гармонь, жаркий смех с крепким чаем...
И внутри – то, что родиной мы величаем,
Сны и Духа уют… Так едрить твою в дышло!