Мне до тебя столетья тишины,
И серость радуги после дождей в июле.
Найти б того, кто смог нас перешить
Другими нитками, из шелкового тюля.
Терять бы всех, теряться бы в стихах
Твоих, тех самых, про мои объятья.
Мне до тебя стена - кирпичный страх.
Которую не в силах поломать я.
Все поголовно думали, что я в бреду.
Поила мама чаем, а на деле - зельем.
Как знала, ты - болезнь, смертельный мой недуг.
Не вены на руках, а змеи.
Они бы выиграли, была бы я другой:
Покорной, и как все - разумной.
Мне до тебя дрожащий непокой
Боль от которого еще безумней.
Нас сочинять устали сотни рук
Писать чернилами прозрачными на алом.
Все предсказали, что я не умру.
И лишь один поэт "Умрёт!" сказал им.
Я не кусала никогда ведь губ.
Не верила ,что это помогает
Мне до тебя три века сущих мук.
И вместо губ до дыр лишь одеяло.
Мне до тебя, как до меня любви:
Через колючий воздух в лабиринте.
Я так завидую глазам твоим...
...Они мои не смогут больше видеть.