Знаете, есть один литературный герой, у Кортасара – Орасио Оливейра. Один из моих любимых героев, существующих на страницах книг или где-нибудь на экране. Почему? Да потому что я не встречал образа, ближе, который думал схоже, которого я бы так понимал, совершенно искренне понимая с тем, что он творит чёрти что, всё рушит, ломает себя и людей вокруг себя, но, тем не менее, и более, и сильнее. Ведь он же понимает это тоже. И я это тоже понимаю. Но разве люди были бы людьми, если бы они действительно учились на своих ошибках? Теоретики жизни, виват! И пусть, как сказал один мой очень мудрый друг «…Это конец. Смертельный диагноз. Поезд в один конец разрушенного моста…». Так значит, с ветерком!
«Я касаюсь твоих губ, пальцем веду по краешку рта и нарисую его так, словно он вышел из-под моей руки, так, словно твой рот приоткрылся впервые, и мне достаточно зажмуриться, чтобы его не стало, а потом начать все сначала, и я каждый раз заставляю заново родиться твой рот, который я желаю, твой рот, который выбран и нарисован на твоем лице моей рукой, твой рот, один из всех избранный волею высшей свободы, избранный мною, чтобы нарисовать его на твоем лице моей рукой, рот, который волею чистого случая (и я не стараюсь понять, как это произошло) оказался точь-в-точь таким, как и твой рот, что улыбается мне из-подо рта, нарисованного моею рукой.» \Х. Кортасар, "Игра в классики"\
Теоретикам жизни(, посвящается)
И в душном сумраке,
Полумраке,
Во влажном утре,
Не здесь и не сейчас,
Который раз,
И раз за разом, будто заведённый,
Повторяю:
Имя!
Или это лишь отголосок мысли,
Такой прекрасной,
Мысли,
Мысли, которая, как будто бы не
Существует,
Всё потому,
Что слишком хороша.
Только осторожно –
Игра лютует,
Она давно и вовсе не игра.
Всё будет?
Не было ли вчера?
Чему же быть,
Когда, под утро,
Извергается, содрогается,
До боли,
(почти реально всё и этот мир, и облака, и дом напротив!)
Нутро,
Не так!
И нужно, жизненно,
Молчать, иногда, хотя бы, но
Выбираешь,
Но выбираешь ли?
Ведь это же, как часики с кукушкой,
Лишь только,
Эта птица – взорвётся,
Пробьёт,
И если часа своего
Так ждать,
И честно, и подолгу, терпеливо,
А час-то не придёт!
И обратится в ветхий пепел твой мир!
А вот!
Уверенный идиот,
Который, словно наперёд,
Решить пытается,
Но.
Пытается…
Слово одно,
Одно недлинное лишь слово,
А мажет, мажет, портит пейзаж,
Картинку режет,
Как будто ножичком,
Маленьким таким,
Почти что незаметным,
Но в спину.
И что?
Давайте, спишем на простуду,
Болезнь,
И всяческие мелочности жизни,
Температуру,
Рассудка помутнение,
Но почему так тяжело на сердце,
Тошно от чего же,
И почему тогда у солнца моего –
Затмение?!
Где ты,
И где она,
Где истина, где правда,
В чём смысл жизни?
Не правда, не об этом, как обычно – занесло,
Убейте пафосные знаки
Вопроса,
Всё это враки.
Который раз: «я не скажу ни слова» –
А после, всё слова, слова, слова,
Вода, немного сладкого и боли,
Всё вроде бы по сути,
Но страшно, прям до жути:
Не человек, а как бы решето –
Вот кто! И что.
Вот это самое оно –
О столкновении прекрасных,
Просветлённых
Жизни теоретиков,
Всегда слегка влюблённых,
И искренне, почти,
Немного отрешённых,
Обречённых –
С собственно, жизнью.
Добро пожаловать!
С такой, которую пощупать
Можно,
Где можно схлопотать,
По делу, или просто так,
Но ты ведь не готов, опять,
Ты не учился,
Твои миры, построены иначе,
Иначе, они
Разрушат всё вокруг,
Как только кто-то добрый
И доверчивый,
Решит, что разорвёт твой круг,
Сомнений, самопыток,
И бесконечной влюблённости в себя…
Но тикают часы.
Идут минуты,
Проходят, вслед за днями, дни,
Чего бы мы так нежно ни хотели,
Однажды,
Вновь окажемся одни…
Но может быть, недели,
И месяца,
Года,
За ними пролетят,
Тогда, мы что-то осознаем,
И что-то осознаю я.
Но…
Будет поздно?
Или слишком рано?
Позвольте, я сотру,
Прошу, я с чистого листа, всё будет лучше,
По-другому, честно-честно,
Поверь мне!
Случится чудо,
И она поверит.
Но ты себя не очень обманул…
А может, всё-таки, всё будет хорошо?
Не сплю.
Твой сон я караулю,
За много миль оттуда,
Где должен бы
Его сейчас стеречь.
20.06.2015
p.s. Допрыгнуть до неба
*фото с просторов сети интернет*