маме
А помнишь, как в уральском Арамиле
на грядки наплывал июльский зной,
пропалывая бульбачку не ной,
а поклонись родимой из кормилиц
за беженцев в петле военной доли
трёх в узел затянувшихся годин,
где младшей вместо мамкиной груди -
лишь тряпочка с подслащенной водою.
Сестрёнку по зиме и схоронили,
частичку белых рос и белых слёз,
и, может быть, ромашками порос
тот холмик в «зарубежном» Арамиле.
Соседкин крик, вмиг посветлевший воздух.
«Освободили Минск!»
«До-мой! До-мой!»,-
весёлкой* с семицветной бахромой
мы на сердца наматываем вёрсты,
ввалившись по бесчисленным ухабам
в наш одноглазый добрый старый дом...
Давай, на Комсомольское пойдём,
ведь здесь однажды мама встретит папу.
весёлка* - радуга(бел)
02.07.15