Ты, Закат, свои брови не хмурь,
Нас ещё не спалила жара.
Распирает просторы Июль,
Земляничная, значит, пора.
Спелая,
Да от ягод душистая,-
Поутру
Просыпается Русь.
Веруя,
Может слишком неистово,-
В доброту.
Я любить тороплюсь.
Я мгновений напрячу хмельных,
Чтоб ни кто их не выпил до дна.
Эх, насколько, в цветах полевых,-
Бесконечно звучит тишина.
Целая,
Мал из мала - огромная,
Зашумит
Русь моя, трепеща.
Веруя,
В красоту эту скромную,-
Отболит
От печалей душа.
В ореоле небесных побед,-
Грозы мимо проходят без бурь.
Клевер в россыпях дарит свой цвет.
Может к счастью? Что скажешь, Июль?
Но Июль лишь слегка зазвенит,
Отпуская на волю ветра.
- Счастье, это, не сеять обид...
- Земляничная, нынче, пора...