Творожной массой плавятся мозги, кипит подкорка у седьмого неба,
Я ненавижу миг в котором ты живёшь, моя больная Феба.
Тревога заходила на ночлег и укрывала страшными тенями,
А сердце начинало свой побег, на расстояние, до новых оригами.
Любовь к стихам – диффузия / болезнь, по венам бродит горечью аккордов,
Но трель души разносит эту песнь и поджигает свежий шнур бикфордов.
Блокнот художника сегодня слишком пуст, удушливое лето пляшет сальсу,
Тебя учу сегодня наизусть,четверг, во мне кипит война, подобна Марсу.