в погоде испорченной есть своя прелесть

В погоде испорченной есть своя прелесть.
В памяти долгой есть своя грусть.
В глухой тишине есть всегда листьев шелест.
А если ты скажешь хоть слово – вернусь.

А если придешь весь промокший, разбитый,
Прошедший на ощупь полночную тьму.
Как будто размешанный в серой палитре.
Я двери открою, как гостя приму.

А если к другой принесет тебя Боже,
К такой непохожей, но будто своей.
Я здесь и останусь. Ну что ты? Ну что же?
В разлуке есть тоже своя свирель.


Рецензии