* * *
Мир к вечеру бугорчат, комковат,
как будто бы на гранулы разъят.
И волокнистый холодок его пронзает,
и в ветре слышится: кого-то проклинает.
Мир к вечеру космат и грубоват.
Кричит о том, что кто-то виноват.
А утром он приглажен и ухожен,
как будто свет ему меняет кожу.
Как будто только вышел из воды,
отмыв с себя налет ночной беды.
Как будто сны ночные каждый раз
от прожитого отделяют нас.
И мы к утру мудрее и добрее.
Ах, ссоры те! Забудь, задуй, развей их,
смахни все призраки вчерашней суеты.
«Прости меня». –
«Нет, ты прости». –
«Нет, ты».