А за окном сопел тихонько дождь
и бормотал мне, что-то иногда.
На тёмном небе рваный макинтош
из туч и сквозь него течёт вода.
Фонарь предательски светил в лицо,
подчёркивая бледность и тоску.
Нависло небо мрачное свинцом
и подступила боль опять к виску.
Ну, что бубнишь ты, дождик, за окном,
что было, не вернётся уже вновь.
Не заглушить мне даже боль вином,
оно ещё сильней отравит кровь.
2015г.