Я не гостья твоя, смерть,
Ведь погост - не место для пира.
Я толкаю ногами твердь
Обезумевшего мира.
В венах плещет волной бриз
Обожжённой любви первой,
Но взмывает волну ввысь
Шторм, как снасть, разрывая нервы ...
Я ловлю за язык звук,
Выпускаю его в небо,
И небесный гранит круг,
Возвращая душе хлебы.
И губам не сдержать песнь
Из подаренных слов - зёрен,
И растёт по земле весть-
Жив наш дух, где язык - корень ...
Я не гостья твоя, смерть,
И погост не место для пира.
За родимым столом твердь,
Где хозяйкой в венце - лира ...