Вот и титры пошли трёхсерийного лета –
повалила листва…
И, поставив на кон
всё, что нажито им и припрятано где-то,
август шумно ступил в проливной Рубикон
этих средних широт…
В позолоченной схиме –
плащ-палатке сырой – и с корзиной опят
ты бредёшь через лес… к сентябрю… к хиросиме,
где косятся столбы и рябины горят.
Дал пощёчины дождь – лужи корчат гримасы.
И выводят слезу на широкий простор
натянувшие цепь перелётные массы,
навострившие клин за далёкий бугор…
Ты останешься здесь зимовать, тратя время
и две тыщщи шагов – до метро, два – до скайп…
Два десятка стихов рассекут тебе темя
и повесят в прихожей ондатровый скальп.
Будет царство теней, укрощение света,
будет оком всевидящим тусклый фонарь,
будет белое, белое, белое это
посыпать конфетти захмелевший январь…
А пока что цени – эту хлябь, эту милость:
это дымный костёр и еловый вигвам,
эту первую строчку… её неотмирность –
это небо, припавшее к самым ногам.