Как будто не молот, а скрипка
В твоих загорелых руках
Выводит маэстро с улыбкой
Шедевры, рождая в веках.
Симфония для наковальни
Так сладко ласкает слух
И песня рожденная сталью
Понятна для тех, кто глух.
Не зная покоя и скуки
Не ведая крепкого сна
Куют здоровенные руки
Поэмы на все времена.
Мечи, топоры и доспехи
Кольчуги, кинжалы, щиты
Что может убить человека
Что может его спасти.
И воин булат, взяв в руку
Припомнит той битвы дни
Поклонится мастеру скупо
Младенца, прижав к груди.