Ну, какие стихи, когда
автор у нас – дурак?..
Им, бывает, везёт, а он
строчки запряг тетрадой,
ну, и въехал, что ясный взгляд –
след не его пера,
и куда как милей тебе
шелест других тетрадей.
И какой он покой найдёт
с полночи до утра?
Продолжением губ сухих –
твой поцелуй отрадный,
продолжением жадных рук –
жар твоего бедра…
Даже сердце к тебе растёт
деревом сквозь ограду.
Это сердце, дремучий дуб,
сроду живёт не там.
Каждый жёлудь его и лист
от маяты устал.
Что с того, что не шаток ствол.
Прутья тоже не валки.
И когда, наконец, уснёт,
кровь приструнив свою –
говорит за него стихи
мартовский кот-баюн,
и гостит на его ветвях
тоненькая русалка.