Эти летние дни не из лучших – слезливо-тоскливы.
Время, капля за каплей уныло скользит по стеклу,
за которым дождём тихо плачут склонённые ивы.
Я, вдыхая туман, выхожу… Ты стоишь на углу
магазина и дома, намокший, смешной и колючий,
чьё-то новое счастье и муж... невозвратно чужой.
О любви не пытайся… Довольно про глупость и случай,
ни к чему возвращаться в былое, ступай стороной.
Мне известен сценарий: от самого первого вздоха
до прощального «как же мне быть? Я предать не могу»,
твой прерывистый шёпот «люблю, без тебя мне так плохо»,
поцелуй, так знакомо горячий, уже на бегу.
Мастер ты хоть куда, а металл раскалённый податлив,
и душа растворялась в тебе, словно в воздухе свет.
Отдавая любовь, я о будущем думала вряд ли
и о той – о другой, чьей вины здесь ни капельки нет.
Всё остыло, оставим как есть, и конвульсий не надо,
на несчастье другого не выстроишь храм для любви.
Ты старался как мог – филигранной работы ограда
на могиле из чувств… И диагноз – «Здорова. Живи!»