одежда соткана из звонких птичьих песен,
нарядный плащ - из шороха листвы,
на посохе - огнём холодным полумесяц,
он освещает изумруд травы…
плывет, плывет - земли стопами не касаясь,
в хмельном и пряном мареве ночей,
светла и невесома тень его косая,
как невесомы огоньки свечей…
не знаю, кто он - дух из светозарных высей,
лукавый демон в поисках души,
но он так искренне и жадно независим,
что с ним уйти - ничуть не согрешить…