Какой же в этом прок,
какая в этом тайна –
улегшись поперёк,
лететь горизонтально
на поезде ночном,
с подушкой под затылком?
И забываться сном,
и вздрагивать на стыках.
И завтра – чистый лист.
Но поезд, что ни думай,
идёт меж двух столиц –
весёлой и угрюмой –
в обеих жизнь давно
столь далека от нормы,
что в целом всё равно,
какой ответ с платформы
себе ты заказал
на свой вопрос дурацкий:
«Московский тут вокзал
иль всё же Ленинградский?»
Рассвет прохладен, жёлт.
Ты выйдешь, чтоб со смехом
признаться: да, дружок,
ты снова
не уехал.
5 июня 2015