Эта встреча – подарок небес
в зимний день, в предзакатный мой час.
В полумраке мерцание глаз.
Просишь ты рассказать о себе.
Но, позволь, о которой из нас?
Как я рада вопросам, мой друг,
и тому, что не нужно спешить.
Разговор – возрожденье души.
Сердце жаждет не с каждым, не вдруг
угли прожитых дней ворошить…
Я скучаю по каждой по той
мимолётной, что мной быть могла…
Я ведь, множество их прожила.
Изнутри озарившись мечтой,
все они догорали дотла…
Знать бы: есть на оставшийся срок
возгораний в запасе хоть треть?
Быть ли мне экономнее впредь?
По причине пустячной мой слог
уж не станет, как раньше гореть.
В синеву уходящего дня,
в тень ресниц, в сеть морщинок у глаз –
щедро сыплю я искорки фраз:
и, доверчивым смехом звеня,
завожу за рассказом рассказ.
На вопрос я сплетаю ответ,
словно прочную сеть птицелов, -
так, чтоб новых вопросов улов –
дал сквозь пепел утраченных лет
возродиться из памяти слов.