система диалогов поперхнулась от писем,
сотни миль до тебя сквозь "вконтактный"
проём,
ты любила стишки, я любил свою миссис,
ты любила стишки, ну, а я - не твоё.
я писал свою боль на потрепанных стенах,
я писал для того, чтобы просто любить,
ты репостишь стишки, ну, а я непременно,
непременно и точно на сегодня один.
во что выльется это непомерное чувство
и что будет со мной? (пускай мир подождёт).
я всё медленно-медленно двигаюсь к руслу,
где всё выльется это в оконный проём.