Прости меня, я долго не писала.
Обида-дура пряталась в груди.
Нет, не скажу давай начнём сначала,
И не скажу, что всё прошло, не жди.
Да ты и сам наверно понимаешь.
И сам на перекрёстке трёх дорог
Куда идти, как быть, порой не знаешь.
И всё равно – что запад, что восток.
И дни текут, как речка за пригорком,
То через край, то высохнув до дна.
Вот так и я – сама не знаю толком,
С тобой ли я или уже одна.
Давно не перечитываю письма,-
В запаснике «инъекции любви».
Теперь от них больнее сердце стиснет,
Мучительней от них теперь в груди.
А жизнь, по-прежнему, сменяет зимы, лета.
На «как дела?», обычно - «хорошо».
И, как обычно, не дождусь ответа
Я на письмо, наверно не дошло.
Уж слишком далеко мы друг от друга,
Хотя теперь, быть может, - далеки.
Пока. Целую.
Всё ещё подруга,
Всему случившемуся с нами, вопреки.