Твоих бумажных поцелуев
шероховатый след на мне
расчертит шрамы и вовне
запустит отрешения струи.
Ты этого не замечаешь:
устал, как вол, оглох, как Бах.
сжимает тело цепкий страх.
Но воин ты и все с меча ешь,
что подает тебе судьба:
работой заменил семью,
амбицией религию.
Твоя бессмысленна борьба
с душой, с повисшими долгами.
Все кажутся тебе врагами.
И так тиха моя мольба...