***

есть женщины, вино и рок-н-ролл,
когда тебе два года как за тридцать.
есть травка, кислота, мечта напиться ,
куда бы ты ни ехал и ни шёл.
есть Кафка, Будда, трубочный табак,
вечерние огни холодных улиц
и люди, что идут по ним сутулясь,
тебя не обгоняя ни на шаг,
гитара и подвал, тот, где ты жил,
когда тебе минуло лишь пятнадцать,
и трогательно в этом признаваться,
когда тебя приветствуют бомжи.

твой старый дом не терпит перемен,
наперекор поющему там Цою.
закурим. отвернёшь к окну лицо, и
твой голос отразит себя от стен.

романтики всей юношеский вздор
тебя не обошёл, ты в нём прижился.
отец отвоевал с тобой, смирился.
соседи расширяют кругозор,
когда включаешь мантры и поёшь
им обо всех богах всесильных вместе.
поэзия без лжи зовётся песней,
а без неё цена за юность - грош.

так пой, пиши, смотри в себя в упор,
глотай стихи и прочие таблетки,
пока другие люди строят клетки,
и жив пока наш вечный рок-н-ролл.