Опять воруешь у себя слова,
чтоб ими можно было целовать
того, в ком ни жива и ни мертва,
когда в висках - сердечные удары.
Опять твой график сух, а голос нем,
течет вода по проводам фонем.
И если с вами вновь чего-то нет,
так потому, что не дается даром.
И вот ты разбираешь свой паром
из мертвых слов, чтоб чуять, как остро
седьмое небо под его ребром,
чтобы под этим небом лечь и греться.
Сушить весло и знать, что вам свезло -
настолько вас убило и спасло
одним и тем же, что не хватит слов
всю эту нежность вырычать из сердца.
Какая вам беда и суета,
когда слова - суда на абордаж,
когда вам равно - сдаться или сдать -
легко, как в картах: биты будут оба.
Твой кроткий гнев, его родная злость -
всё ваше - так уже переплелось.
И каждый новый общий перелом
срастается быстрей и не особо
внушает страх к чему-то впереди.
Ты засыпаешь на его груди,
а то, что вам способно навредить -
та осень, что назад четыре года
была и отпылала, как закат,
чтоб повториться вновь наверняка.
Чтобы без слов, теперь, в руке рука
вы обрели друг друга, как свободу.
2.07.15