Взгляни. Цветок. Ни беден, ни богат.
Ему лишь день - и тот не всякий раз отпущен.
Душа его - не плоть, а аромат.
Из прошлого прописанный в грядущем
Чрез ДНК и фотосинтез. Отомрёт -
Хоть выпит, хоть растоптан вялый силос.
Но аромат...Флакон? Тебе идёт
Лишь запах Твой. Мне нынче это снилось.
--------------------------------
из сб. "Peterritter"