Иду по мирной улице ночной,
И тени мертвых, зыбки, мимолетны,
Скользят по стенам, следуют за мной
И обступают сумрачно и плотно.
И замирает робкая строка
Под мерный шаг, суровый и весомый,
И смерть, неотвратима и горька,
Спускается на землю с летним громом.
Мне тягостно среди немой толпы
И я бегу в распахнутую небыль.
Туда, где опираясь на столпы,
Лежит большое трепетное небо.
Туда, где побеждая мёртвый гул,
Звенит любовь живыми голосами.
Лишь тот мотив припомнить не могу
Из прошлого, сейчас он важный самый.
Ловлю его и думаю о том,
Как могут быть ничтожны откровенья,
Которые мне явятся потом,
Когда вольется с болью внутривенной
Вода потопов, что смывает всё:
И ложь, и правду... горечь, слезы, муки...
Бегу в "потом"... Там мир покой несет,
Там нет войны, там не стреляют «буки».
Спешу... пишу об этом в тишине,
Прислушиваясь к отдаленным звонам,
Отыскивая в выжженной траве
Не аннексированный цвет зеленый.