Он вышел из себя.
И из реала.
Впрочем,
кому ещё из клетки выходить
и каяться безлунно-томной ночью
в грехах невинных?
Суетная прыть
пустых волнений прожигает время
насквозь.
Oh, boy, сожжённые слои
не объяснить звездой над Вифлеемом
с «Сокровищницей Мыслей» Навои...
С самим собой (хоть это и не модно)
он принимает всё начистоту
и ждет сигнал.
Кому-то там угодно,
быть может, проявить и щедроту?
Но бога нет, и сух алтарный камень,
и звон мечей всё тише...
Blended Scotch
настырно (по-шотландски) амальгамен
и отражает фабулу точь в точь...