Вечер. Яблоки пахнут снегом.
Или, может, наоборот.
Свет от каждого человека
Устремляется в небосвод.
И не важно, что в чашке кофе
Черный, черный, как чертов век
Игр в Создателя. В каждом слове –
До сих пор не пошедший снег.
Пальцы ловят его. Пусть тает.
Пусть становится немотой.
Все, что с нами случится дальше –
Ночь.
Но кто в это верит,
Кто?